DES(H)ECHOS de Las Horas
De algún modo…
entramos en el plan
-nuestro sigilo es ruidoso.
Se podría pensar
que estamos trabajando
en ello.
(Se da la vuelta,
dentro, dejando
la pared, a un lado:
saliendo del plano
en algún modo).
Pero reproducido,
reducido a nada seca.
Suicidio del yo,
(otra vez llanto)
anulación
-como tal vez
en la escritura.
Acaso lo contrario,
fórmula siquiera
de la sobrevivencia.
Aniquilación del uno
para reproducirse en todo.
Pero...
¿eso es todo? ¿uno?
CARLOS LEÓNLIQUETE, 2011.
[Poemas desechados del Libro de horas,
editado en mayo del 2012]
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