De algún modo…

entramos en el plan

-nuestro sigilo es ruidoso.

 

Se podría pensar

que estamos trabajando

en ello. 

          (Se da la vuelta,

dentro, dejando

la pared, a un lado:

saliendo del plano

en algún modo).

 

Pero reproducido,

reducido a nada seca.

 

 

 

 

Suicidio del yo,

(otra vez llanto)

anulación

-como tal vez

en la escritura.

 

Acaso lo contrario,

fórmula siquiera

de la sobrevivencia.

 

Aniquilación del uno

para reproducirse en todo.

Pero...

¿eso es todo? ¿uno?

CARLOS LEÓNLIQUETE, 2011.

[Poemas desechados del Libro de horas,

editado en mayo del 2012]