Septiembre de 2013,
picando los poemas (191) del borrador del libro ESTACIONES, libro escrito en 2010 que ahora retomó para su progresiva y futura presentación en públicio.
Mientras, aquí editó el prólogo del libro que viene y recopilo todo lo publicado hasta ahora.
CONCEPTUAL SEPARATION OF SELF.
He ordenado mi vida
con solo poner un libro
fuera de la línea
privilegiada.
Me he separado de mí
mientras abría
este libro inmenso,
sin saber por qué
este momento.
Y no para la música,
la música no para.
El ánimo se empeña
en saber, separándose
en notas, como queriendo
volver a escucharlas.
Justo en este instante,
que en otro sería voz
privilegiada,
Se hace ruido y oculta
como la creciente separación
entre la música y yo
entre yo y yo mismo.
Estos poemas fueron editados en su día, junto a este prólogo componen una primera muestra de uno de mis libros más voluminosos.
Actualmente [2010] escribo -cuando no leo, releo, reescribo- en un cuaderno de ESTACIONES, lo que parece ya un libro en formación.
Haría, que yo sepa, el número XV de mis libros poéticos hasta la fecha. No es poco.
Mientras sigo la labor, detenida -y urgente- de trabajar en ellos, publico algunos versos sueltos en esta página.
No creo que me falte el tiempo, que siempre falta.
(de la TERCERA ESTACIÓN)Y un rato largo
estuve quieto
en la sola humedad,
sin boca,
como el mismo lugar
del silencio.
Ido.
En un afán
sin recompensa.
Duramente añadiendo
trazo a trazo el sino
que soporto.
Concentré vacío
- dificultad, la suma,
el encuentro -
en ese afán
ligeramente enfermo
(como otra vez
sin boca).
(Un par de poemas de Penuria, parte
16, del libro Estaciones,
sin orden ni concierto, como la propia vida)
En poco tiempo
hubo de decirlo todo.
Lo dicho y lo visto,
lo que quería ver y decir.
Todo en poco más
de dos horas escasas.
Tanta rapidez nos puso
enfermos el uno del otro
como en un solo nervio
que ardíera, abierto,
sobre los árboles.
Y no supimos más.
Todavía espero
que no vayan las horas,
que quede en la penumbra
aquel silencio.
Mientras,
me alejo,
dejando mi cuidado en esa ori lla.
*
(el agua de su boca)
Creo que en este instante
-mordiéndote
la boca
mientras te enervas deseosa-
están amor y poesía
(son una y es la misma).
Por eso siempre busco
-no fuera, no buscando-
de modo indiferente,
lo que muy rara vez
se encuentra.
¿Qué se encuentra?
El instante en que duermen
en la boca las horas.
En el siguiente enlace encontrareis una representación de páginas de ese libro que nacieron en el ámbito de la poesía visual:
> ESTACIONES VISUAL.
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