P R E S E N T A C I Ó N    P o e s í a (de Carlos León Liquete)    SOBRE (y contra) EL ARTE     P O e S í A v I S u A L     J e s ú s B u e n o    de N A D I E (Punk)    COLABORACIONES - Amigos    Actualidad    c o n t a c t o   

La PÁGINA de
N A D I E
Adriana Bañares

 

Dos poemas de Adriana Bañares, logroñesa que anda por Valladolid y ya ha dejado oír sus versos en algún local de esta ciudad (entre la isla de la niebla y la acera inferior, en las cloacas). Nos encontramos estos versos y su autora estuvo de acuerdo con que los difundieramos en el modo que creyéramos conveniente. Por eso están aquí:

 

 

P E Q U E Ñ O   M O R D I S C O

 

Lo único que sabía es que se había

ido por un camino que no fue el de

las baldosas amarillas. El parqué

viejo, reseco, roído por carcoma y

                    semen.

 

Las lágrimas de un tiempo que no

podía volver, la melancolía como

sarro entre los dientes, alicatada en

                  la mente.

 

Copas de coñac, pestañas con

rimel azul y la represión del deseo.

Abstemia comprimida. Placebo

              para idiotas.

 

 

 

           E X C R E C E N C I A

 

Entre las uñas queda un rastro transparente,

como el camino que marca el caracol en su

angustiosa huída. No sangran sus heridas. Se

rompe la espiral y la eternidad quebrada se

hace pura evanescencia. Como las babas secas

sobre el suelo de cemento. Y arden ahora bajo

sus pies las baldosas, espolvoreadas con migas

y blancas patas de araña. Abejas muertas.

Muchas hormigas. Ni aun cuando llueva podrá

desquitarse de esa pena, del colosal abismo

que se ha abierto como una herida. Que sí

sangra, pero no se desvanece. Dormir sobre la

hierba no es una buena idea. Los gusanos

y las lagartijas amenazan con entrar y arre-

batar lo poco que dentro queda. De su casa,

sus recuerdos. Quimeras escondidas entre la

tierra, entre el sarro de las tejas. Con una sola

piedra esta casa puede hacerse añicos. Sólo

entonces podrá entrar en la buhardilla.

 

Alguien parece estar mirando por la ventana.

Al menos él siente que observan cómo va

dejando su trastro de lágrimas como rocío

sobre las plantas. Y los insectos entre las

rosas le recuerdan cuán insignificante es, y lo

insoportable que se ha vuelto todo.

 

 

 > Para saber más:   www.awixumayita.blogspot.com

 

 

 

  COLABORACIONES - Amigos
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