cada día sale una noticia
del mercadona
-pasó de ser un santo
a algo menos que el diablo-

supongo que ni lo uno ni lo otro

pero lo que nunca sale
en la radio
en la prensa
en la tele

es que en mi barrio hay
una gitana preciosa en la que
bajo una chatarrería de oropeles
faldas de tubo cardados y camisas
de leopardo
se puede atisbar una diosa

y todas las tardes
a eso de las nueve
baja al mercadona
del brazo de su madre
exponiéndose dulce como los
bollitos hojaldrados de hacendado
arrebatadora como la pirámide
de naranjas del campo en la frutería

y lo que no sale en la radio
ni en el periódico
ni en la tele de los huevos
es que allí
en el mercadona
se pasea una gitana
del brazo de su madre
a la hora en la que los gitanos
salen del culto y van a comprar
esperando a que alguno se la lleve
a que alguno la pida

y de eso
nunca hablan las noticias

 

que se mueran las viejas

Que se mueran las viejas que meriendan
churros en la chocolatería El Castillo,
que mueran las momias enjoyadas con
las mejillas pintadas de un chillón más vivo que ellas,
que la palmen y

sus nietas hereden las perlas y las cuentas
corrientes y se compren vestidos de pasarela y
lencería fina y se vayan de viaje a Roma y a Mikonos
y a Ibiza y se compren un Mini negro con rayas blancas
y llenen sus armarios de zapatos y de bolsos y contraten
un personal trainer y adopten un perro lamecoños y
se operen las tetas y se hagan liposucciones

y

cansadas,
regresen a esta ciudad en la que quema el asfalto, hay sitio donde
aparcar en las tardes inertes de agosto y

busquen a los poetas pobres -pobres poetas- que no se pueden
ir de vacaciones a la playa, que les exijan catorce metáforas de media
para llenar el vacío del alma. Empezaremos con la postura de la abeja,
susurrando versos robados a Pedro Andreu.

 

 

 

 

 

SOY
 

Soy el que tropieza a cada paso
por mirar las nubes. Aunque siempre
me da tiempo a poner las manos
y no caer.
Tengo dos muñecas abiertas y otra deshinchada.
Soy el que huye para volver al mismo lugar.
Quien usa todo el especiero para hacer un huevo frito.
El que deja todo por acabar.
El risueño titiritero de Serrat.
Soy el que pone la otra mejilla si son manos de mujer.
Nunca moriría por amor. Pero mataría. Si me lo pides.
Soy el hombre que jugó a ser poeta.
Que creyó ser poeta y casi olvida ser Jorge.
El que no sabe llevar a la lengua sus poemas
excepto debajo de unas bragas.
Soy el que finaliza la poesía bruscamente.
A bocajarro y agua fría.

 

 

SOY UN ROMÁNTICO

Unas me piden
otras me reclaman
todas me exigen
cena romántica y tango
puesta de sol y paseo de la mano
excursiones de fin de semana
regalo -no hace falta que sea caro- por sorpresa
cruasán y café recién hechos para desayunar
sexo con al menos dos orgasmos
y después hablar, que esa es otra
tanto cine y tanta hostia si yo
soy un romántico empedernido que
cree que el amor es para toda la vida
por eso ofrezco: pizza y peli los viernes
(sin atún ni meg ryan)
pipas, cerveza y fútbol los sábados
los domingos, a comer a casa de mamá y
en los anuncios del estudio estadio, un polvo,
a ver si hay suerte y te preño para tener
algo de qué hablar
que el amor
si sólo conoce la rutina
no se torna después
tan doloroso