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La PÁGINA de
N A D I E
Merlina Macdann Ceniza



Merlina Macdann Ceniza


A través de un mail, nos relata brevemente su vida y nos envía estos poemas:

"Nací el 31 de octubre de 1983 en Valladolid,
mudándome  muy pronto a Nancy. Cursé mis estudios primarios allí,más tarde estudié Teología y Estudios medievales y renacentistas,soy traductora de dichos textos y restauradora de libros antiguos. No me dedicó a la literatura,pero debido a mi trabajo mantengo un trato especial por las letras
".






La Vagabunda


En mi tierna edad quise ser vagabunda,
quise cobijarme en cartones de dos cuerdas
y tensar mi cabaña con el sonido del que nunca duerme.
Tenía un gorro de arco iris
 y guantes creados de objetos perdidos.
Yo,la vagabunda,que tocaba los rascacielos
para elevar a golpe de mudo al ángel negro.
Mantenía el calor con muñecas de brazos temblorosos 
y jersey de nostalgia.
Estaba emplazada en una esquina cerca de las plegarias
de aquellos que daban canto a los querubines.
Mis días eran de bosques de claxon y de secretos
que engañan acunando al sol,
una vagabunda cuyas vergüenzas maquillaban
las mejillas de púrpura y blanco.
Fui mayor,un horror consumado por primaveras en reposo,
y entonces decidí portar mi inválida imaginación
al honor de los fantasmas.
Así reconcilié mis aspiraciones hasta llegar a ser
en tardes pálidas,el espectro de la vagabunda,
un ser tornado que observa al mundo alertado en tinieblas
con la mano abierta para no recibir.





Los filósofos

- Al principio fue la palabra,o las palabras,fueran cuales fuesen,dijo Irving.
- A veces yo siento que el hombre ha olvidado todo-añadió Web.
-No, está en el yo mismo,nunca lo hemos olvidado.
-Imagina ,que en el Génesis cuando se dice: el verbo se hizo, la palabra creó a Dios,que es la conciencia humana,y ésta creo la palabra,y después la palabra hizo al hombre.
- Dios es el hombre y su mundo,y el mundo y su hombre no hay más.
- La posibilidad de concebir una deidad es solamente huma a,pero el sólo hecho de pensarlo hace que sea real.
-¡Qué no lo es!¡Qué solamente es una ilusión!
toda idea depende para su existencia de alguien que le de forma,por lo tanto la ilusión es real.
- Bien Webb, es como los poetas en la antigüedad, llamados los hacedores,ellos animaron todo aquello que conocían y todo lo sútil con Dioses,nombrándolos con las cualidades de los bosques,montañas,ríos,ciudades,y todo aquello que percibían o intuían.Así nació Dios,de la ignorancia pensando que había algo superior al hombre.
-Mmmmm,también es ignorancia creer que el hombre es superior, mi querido Irving.
- El hombre es Dios, no hay nada superior, lo superior es nuestro ser, pero nos hacemos creer que hay algo más.
- ¿Superior a qué? Lo único que no es perfecto es el hombre que está en continuo despertar. Todo lo demás tiene un sé en la vida menos el hombre.
-Mon chéri, el despertar es ser superior, el sol es más cuando sale que cuando se acuesta.




El murciélago

Su espejo fue el suelo abrupto 
de la caverna de Platón,
levantó el vuelo haciendo ladrar
las acrobacias hacia el vacío del ocaso
En cada aleteo quemó a los amigos
junto a los leños rociados con la
gasolina que produce el vino
después de tragarse.
Se mostraba altivo,ingerido y vanidoso,
pues su reflejo era la sombra
de sus aleteos.
Siempre fue ciego,
con miedo al suelo que
yace debajo de sus alturas,
ninguno de los de su especie
quiso mirar la luz,
temían que fueran sepultados
por la hoguera del conocimiento.




Un día al mes

Me comporto como una sierva,
una imagen mortal adornada por recortes de mortales,
por briznas de calma que repite constantemente
golpes típicos,quejas desnudas e interesantes equívocos
 impregnados de gestos de independencia.
 Y un día al mes,esta sierva golpea la rugosa moqueta de su
espacio,y vuelve a encontrarse de espaldas a la habitación en
la cual sus padres consumaban su defecto.
Ese día siempre me provoca llanto,me deja exhausta,me tumba,
me deja caer en la moqueta del liviano, me rompo,dejo que mis lágrimas sean
las mareas de mis subconsciente,no paro de llorar,de llevarme el pañuelo a mi 
desembocadura y que la feroz siembra de la muerte me proporcione alivio.
Nunca dejo de llorar,es como aquél que aprende a silbar y se pasa horas haciéndolo,
 ese día al mes,en el que yo puedo llorar insinuo mi poder,mi gran batalla,dejo de ser sierva
para postrarme como reina absoluta de mi desdicha.
En esos instantes de perversidad soy más humana,más mortal,soy las palabras 
pronunciadas antes de hincar las rodillas ante el crucifijo.
Apostillo ser loca y muda,aprendiendo que a la única persona a la que puedo acudir es a mí,me desprecio y no hay una sola palabra que pueda salir en mi defensa.
La sierva,es un día al mes la sibila consultante que arremete contra todo y contra todos,
la amante invisible de la moqueta viciada del sexo de sus progenitores,la niña que se despierta siendo
víctima en un mundo de mortales.
  P R E S E N T A C I Ó N
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