P R E S E N T A C I Ó N    P o e s í a (de Carlos León Liquete)    SOBRE (y contra) EL ARTE     P O e S í A v I S u A L     J e s ú s B u e n o    de N A D I E (Punk)    COLABORACIONES - Amigos    Actualidad    c o n t a c t o   

La PÁGINA de
N A D I E
De un amigo a un poeta anónimo




La impostura del poeta



Toma tu oficio distintivo como un defecto de la naturaleza,
Es posible que pienses que tu nacimiento fue un error,
Que tu madre te parió por no dejar;
Tú vas a ver, a esa conclusión llegarás algún día.
Y ese día te sentirás un arrastrado por el suelo,
Una mala pesadilla de ti mismo,
Te percatarás que tus poemas
Son la peor mala leche insufrible
De todas las galaxias y de todos los planetas
Serás execrado de cada círculo, de cada rectángulo,
Un mar de lágrimas no será suficiente
Para sanar el mal congénito
Lo peor es que te convencerás
De que ninguna de las puertas
Del pirómano ('*) Kafka, te está destinada...

No eres dueño de nada,
Ni siquiera de tus amores más profundos
Padre indigno de muchos hijos y orgulloso de ninguno
Como Pessoa, tu oficio es mentir verdaderamente
Capaz de sufrir de lo que no sufres
De inventar verdaderos dolores
Que tu propia vida no podría soportar.

Canalla como sois, eres capaz con una mano
De dar el martillazo de inicio en Wall Street
Y con la otra sobar un libro de Maldoror...

Entonces que se vayan a tomar por el culo, historiadores,
filólogos y lingüistas. Sí, y ordenados en fila india.
Nada hay más desgraciado que examinar a un poeta
Con la lupa de un curador de infamias

¿Por qué putañeras ostias les ha dado por decir
que Miguel Hernández no quería a Ramón Sijé
– "con quien tanto quería"?

En fin, es tan necesaria la poesía
Cuando se tiene algo importante que decir...
¡Y tan insoportables las herramientas para
tratar de desenredar lo que encierra!

¡Y no te atores, querido bardo!
Deja algún misterio, un indicio,
Algo que comer a otros niños vagabundos,
Condenados por la vida
A vivir en la mierda más absoluta
Con tal de mentir, diciendo grandes verdades.



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(*) Esa es otra gran mentira: según el secretario Watson, Kafka, como todo funcionario que se precia, no podía no conocer al dedillo los horarios de su amable y amada criada. Difícil no concluir en que el momento escogido por Kafka para arrojar sus escritos al fuego, debía coincidir cronométricamente con la entrada de su servidora en la historia con "H" de hediondo, como todo cadáver exquisito.


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De FULANO MENGANO
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De un amigo a un poeta anónimo

    
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