P R E S E N T A C I Ó N    P o e s í a (de Carlos León Liquete)    SOBRE (y contra) EL ARTE     P O e S í A v I S u A L     J e s ú s B u e n o    de N A D I E (Punk)    COLABORACIONES - Amigos    Actualidad    c o n t a c t o   

La PÁGINA de
N A D I E
Poemas de ESTACIONES (2010-2015)






DEBO VER-ME FUERA


Cuando dejo de mí

parte en el objeto

aprendo.

Luego me cuesta

volver a expresarlo.

Lo acepto

como parte necesaria

en un aprendizaje

                       permanente.

Cuanto más camino recorro

menos conozco la distancia.

Ni más cerca ni demasiado lejos.

La expresión se vuelve relativa

-de relatividad sin ciencia,

pura presunción de un intelecto

vanamente suspendido- y la rechazo.

Pero su impresión en nosotros

es huella y no debe despreciarse.


Todo son razones para seguir

hablando, escribiéndo-

me entero a plena luz, incluso

cantando

cantando como el loco por el huerto.


Las putas notas del reloj

más rápidas, tan

rápitas...

            respiro:

paro el tiempo ahora.

Lo birlo su sabor.

Vivo, lleno; muera tarde

o temprano, pero

                       cumplido.


Todo lo visto

es más que yo.

Pero no es más que yo

quien lo ha visto.

Y esto no es un juego,

ya no.


Se paga con la vida,

ahora lo estoy pagando.


Tras este cuadro

la llama

devorando

las esquinas

del papel

__________________________


Aprendimos de ella la vuelta,

otro paso más ya en ello.

Como la breve llama

la brasa larga

el ascúa efímera, el

rescoldo y la ceniza.

Todo es el fuego.


Así el sujeto ardiendo:

concibe

el recorrido del lápiz

rasgando el papel

quemado y largamente

envuelto.


Ha empezado a llover

tan suave que apenas

se percibe.

La vida

alienta

la multiplidad

lo múltiple en fondo y forma.


Cuando vuelvo

a la otra impresión

la que me lleva a hablar

vuelvo traspuesto

trasmutado perdido

en esa parte del proceso

medio árbol

                medio semilla

incierta.


Comprendo entonces,

y la necesidad es más.


{febrero}




El pulso se recobra en la senda,

difícilmente visible, desgastada

(solo)

por el miedo y el aullido

lejano eco de tierra.


En ese pulso, aumentado latido

que desborda sereno la línea,

alzándose ante el tiempo (centro

del hoy, como de ayer y de

mañana) se recorta la figura

del amante. Recoge en este seno

vuelta tras vuelta y lía la madeja

hasta desintegrar el círculo.


Las hebras de la luz que surgen

del ovillo, son índices,

ya ritmo, pulso, latido:

la marcha de otra vida.

El día empieza entonces

tras larga noche del sentido.


En la primera vuelta, el camino

nos mostró su sombra. El doble

supo caminar entre esas zarzas

para nutrirse a cada paso

de gritos y palabras por decir.

No exactamente un doble, solo

una misma voz en diversas condiciones.


No mejora el espíritu, pues es

en sí, aprende siempre

y cada vez es más,

de cada tiempo mejor, clara y

oscura luz, la oscuridad tan clara.


Todo a su paso es destrucción,

segura muerte:

lo caduco se cambia.

solo la partícula permanece.

De su materia es el espíritu

la imagen humana:

el movimiento de la luz

que de este perdernal sonríe.


Como el espíritu, la hierba

que crece en los caminos,

delgadamente afilada por el viento

sobradamente inquieta y excitante.

Inconsciente sonido

de la palabra.


Devanarse en cada hilera

que surge (pensar que cada hebra

puede salir a una verdad)

hacer del ejercicio

el más amargo - contra la inútil

felicidad devorada-.


En ese punto de ser,

tan solo el punto más acá

del más allá, nuestra conciencia

se hace.


(Rema de sombra

el verso, por ver

si está la luz,

ahí fuera)




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