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N A D I E
El cuerpo derramado





El cuerpo derramado... lentamente, miel


que va pudriendo la madera, de endemoniada dulzura. Y la música muriendo, que no cantan los pájaros, ya no cantan los pájaros. Y no ha sido culpable la ciudad, no al menos la única culpable.


Fueron ellos, de su imagen nuestra imagen, y nosotros; fuimos nosotros con nuestro dolor hundido por esta sequedad desmesurada, ceguera ya sin agua, de humedad estable, tan quieta como vacío.


Nada tiene principio. Solo el momento de vivir, de hacer, las cosas.
La línea sigue entonces mientras la máquina se para, se para, parece parar.


Se derrumba ahora como un cuerpo inerte. Y mientras tanto, es la música sola la procesión de espectros,
música en la sombra.
Sin alma y sin sentido; sabor, olor ni aroma. Sólo languidez que como viento enfría
la temperatura externa, de esta puerta.


No recuerdo bien de dónde surgió el vino. Cómo se convirtió la uva, de ollejo basto fruto de la helada,
en ese zumo nitido a la embriaguez, y cómo tras su falta ya no embriaga.

Como de piedra sobre piedra el hombre duerme, ya ha dormido.







[prosa escrita en un primer momento en cuaderno rojo allá por 1999, que luego rompí
y anoté en otros lugares, y que, tras quedar limpio como nuevo cuaderno de notas,
descubrió que guardaba en su interior aún
este secreto.
Las correcciones son extensas e intensas, instantáneas de este día y esta hora.


16/04/2011. 1:42]

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