Hay poetas que ocultan sus métodos como el cofre de no sé qué tesoro... yo, que como mucho puedo ser  cofre de vientos, prefiero sonar  - esto lo digo ahora, que he salido de mí -  sin ocultar mi desvelo (ni en su forma - la pregunta- ni en el fondo -qué respuestas-, porque el velo que cubre el poema, la poesía, son sólo manos y ojos humanos.

Publicaré sin orden estos poemas, corregidos y leídos, absueltos y aún endebles. Algún día, junto a las otras series, formarán un libro. El orden de esta versión es provisional. Como las olas...

 

 

 

"[En nuestra época] ya no se puede

ser poeta de manera impune:

se sufren las consecuencias".

                                                H. Taine.

 

 

( P o e m a   d e s e c h a d o )

 

Sonríe el humo en mis manos

amasijo de encanto,

                                (y desencanto)

simple palabra a desnivel

de esa pálida huera que es el mundo,

hoy. Mientras dos silban, cientos

gritan ¡humo!, húmedo, más caliente.

Única opción:

romper la cerca,

el cerca, lo cercano.

                           Sin la gana

de cantar, susurrar

acaso, en sombras,

sin esperar a nadie

( inútil ilusión

que a veces busca consuelo

en la boca ), un delirio de cenizas.

Negar las palabras al aire,

la vida al acaso.

( ( No hay mano, amiga ) ).

Soy un bufón.

 

 

           [   s  o  n  .  e  (s) t . o .  ]

 

De oír el largo arrullo de los años

harto de no poder con esta queja,

vine a partir, pudiendo no quererla

dejar. Mas esto me es vedado.

                                           Co -

gí la pluma entonces, no de hilo suelto

sino de siembra. No supe - podía

no sabiendo -. Fingí mi propia efigie:

 

                 (un sentir).

Caí entonces, castrando la medida,

pero sin ver si el agua de ese arrollo,

prohibida comadreja,

conlleva en su debacle mi caída.

O son los que hasta ahora,

versos para ver muerte,

piden que yo me parta

en dos, la vida

y yo, que no concibo

un ritmo ajeno.

 

 

 

B I E N V E N I D A  A  L A  M U E R T E

 

Papel, doblado, de vida

y muerte.

Invertidas letras, nombres

sobre caras, máscaras.

Desmentido al hoy y al ayer,

como decir qué digan

para salir otra vez, al fondo,

solo.

 

 

"La propia enfermedad

despedaza en parte

acomete la otra enfermedad,

sin esperanza".

 

 

Por despertar quizás el ruido

que yace bajo los pies

confundido en rara música

que no llega a escucharse aún

o todavía escasamente nítida.

Qué cosas.

 

Volver, siempre volver al mismo

ritmo dejando unas y otras

horas bailando en su tela

mojada.

 

Como si un asco nervioso

reocorriera esta escritura,

sencillamente

yerta.

 

 

 

              L A  C O S T A

 

Ha caído la niebla sobre el prado

de mi reino. Un fino hilo líquido

canta al blanco de esta hierba que

encanece. Ha menguado mi reino

a medida que la enfermedad

se ensancha. Como esta niebla fría

que lo ha mojado todo.

Los sonidos, familiares, estrechan

más estos confines. La enfermedad

los ha sobrepasado, rompiendo

al fin ese abrigo que parecía

separarnos. Estamos ya en ella,

helados, de pie, con las espinas

virtiendo la sombra en las heridas.

 

 

                   ( primer fin , corregido el 29 de enero del 2010)